Barfly1: Pero,vamos a ver, ¿me estás diciendo que tú le meterías la lengua en el culo a una tía que estuviera muy buena y a otra que fuera fea no?
Barfly2: Pues claro joder, ¿Tú le chuparías el coño a una chica con síndrome de down?
Barfly1: Hostias no, con esa cara...
Barfly2: Ni le meterías la lengua en el culo a la duquesa del Alba
Barfly1: Jo...no, pero me las follaría a las dos sin pensarlo. A la Down y a la del Alba
Barfly2:...
Barfly2:...
Barfly1:¿Qué?
Barfly2: ¿Y a Agelina Jolie, si le faltasen los brazos y las piernas, qué le harías?
Barfly1: Pues la tendría en la espalda como una mochilita, con unos arneses, y a esa si que le comía el agujero del culo diez centímetros adentro
Barfly2: Pero estaría todo el tiempo insultándote en inglés
Barfly1: Yo soy de Francés, así que ya puede cagarse en mi puta madre que ni me voy a sonrojar.
Barman: Como sigan ustedes diciendo esas porquerías me veré obligado a sugerirles que abandonen el local
Barfly1:...
Barfly2:...
Barman: ¿Es que no tienen otro tema de conversación? Miren qué temporal se está levantando, vamos a tener nieve a 100 metros
Barfly1:...
Barfly2:...
Barfly1:¿ Y tú le comerías el ojete del culo a la hija de la duquesa del Alba con este frio y este temporal?
Barfly2: tanto si llueve como si nieva a 100 metros sobre el nivel del mar
4 comentarios:
Vengo de la casa de los chicos de cretinolandia, y me ha dado por picar en uno de tus comentarios.
Joder, llevo un rato bicheando tus relatos, y bueno, que eso, ¡que son la polla! Es como encontrar un blog de Bukowski pasado de anís y viagra, no sé si me explico.
pues gracias Fernando, échale un vistazo a los cómics también.
Javi, este puente te ha sentado de puta madre; vas como una moto. Quería hacerte un comentario sobre la chica de la curva y pones el del vejete sádico/hipocondríaco, pero mientras pienso en ese te decuelgas con el Swing (por un momento pensé que era de golf) y ahora la conversación de los "parroquianos" del bar.¡No te puedo seguir!
Ahora entiendo el por qué de las historietas de la peluquería, donde te ensañas con el viejo; ¡con razón!...
¿Cuántos críos te han sacado de quicio en el sillón?
No hay nada que joda más que un camarero que se meta donde no le llaman, ¿verdad?
Aunque me enrolle como una persiana, te voy a resumir un hecho real de auto-stop.
A finales de los noventa, una mañana lluviosa iba a jugar al golf y me encontre a las siete, un tío con pantalones y cazadora vaquera mojado y haciendo "dedo". Iba yo con mi "aiga" y frené al verlo. Cuando montó observé a un joven con barba, de unos treinta años que al preguntarle qué coño hacía a esas horas por allí, me dijo que llevaba andando toda la noche y se había escapado de un centro de rehabilitación de toxicómanos. ¡Vaya vista la tuya Mariano, pensé! No llevaba encima mas que lo puesto. Decidí hablarle de lo que el sabía y así mantuvimos durante media hora una conversación de lo mas ilustrativa. Llamó a su padre con mi teléfono y al rato me lo pasó; Éste me pidió si le podía ayudar y le dije que sí. Saque 25.000 Pts de un cajero y lo dejé en la estación. Después pensé que le debería haber sacado el billete y haerle dado algo de dinero, pero...Despues de una semana larga llamé a su casa y se puso la madre; le pregunté si había llegado y me dijo que sí, que su casa era la mía y no paró en alabar mi buén corazón y no se cuantas cosas mas. El joven era pintor y vivían en Gijón. Su padre un técnico jubilado de Duro Felguera me envió lógicamente el dinero. No he sabido nunca nada más; quizá si encuentro el teléfono indago el final de la historia. Cuando llegué al campo, mis compañeros me abroncaron por la tardanza; les dije: callar y ya os contaré luego lo que me ha pasado, que si nó, no le vais a dar a la bola. El hecho (con muchos mas detalles ) es así de cierto.
No sé si hubiera preferido la chica de la curva; creo que no.
Un abrazo javi y perdona la "paliza".
Pues es una historia muy jugosa joder, ya me gustaría saber que droga consumía y si andaba ya sin piños o todavía no había llegado a ese extremo de la mirada subnormal, para entender qué te hizo fiarte del personaje cuando nadie lo hubiera hecho, aparte de generosidad innata.
Saluditos. buen comentario, parece una de las historias recopiladas po Paul Auster en su libro "creía que mi padre era Dios". son historias que la gente envió a su programa de radio y con las que el hizo un libro que no tiene desperdicio(ED. Anagrama)
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